orangev_glyuk

и снова 013_van_gog_013

«Ожидание, Удержание, Страдание. Такие три ступеньки, по которым ты, то поднимаешься,то спускаешься

Ожидание... Вы ждете на вокзале прихода поезда, на остановке ждете автобус, в аэропорту самолет. Вы ждете. Это мучительное, это томительное состояние тяготит, заставляет скучать. Время от времени можно помочь себе книгой, музыкой в плеере, наблюдениями за людьми. Но где-то там, глубоко будет скрестись маленькое животное.Кошечка с кисточками на ушах.

Ожидание, ожидание...

В утреннем тумане свет свечи практически не виден. Яркий, казалось бы огонек становится слабым. Он становится все бледнее и бледнее, пока совсем не растворится в дневном уже свете...

И приходит то, чего так ждали. Вы удерживаете это состояние, изо всех сил сжимаете руками время, строите преграды, силитесь понять того, кто сидит напротив вас. Вы удерживаете, удерживаете...

Время бежит очень быстро и в один неожиданный момент ( этот момен всегда будет неожиданным, даже если вы его предсказывали) в один неожиданный момен вы теряете то, что так долго удерживали.

Как разбитая форфоровая куколка ваше сердце валяется обломками на полу.

Туман вновь опускается на землю. Вы зажигаете свечу, и она освещает час страданий. День за днем.

Пока не наступит ожидание...»

Почему нельзя тупо ни о чём не думать?

Откуда все эти сводящие с ума мысли?

Почему чувство, которое по идее должно наполнять счастьем, доставляет столько головной боли?

А может, я просто не выспался?..

Сразу было понятно, что не следует ожидать ничего хорошего от недели, начинающейся с рабочего воскресения.
Третий день не могу отделаться от ощущения, что сегодня понедельник.
Скорей бы уже пятница...

ВЕРНИТЕ СОЛНЦЕ НА МЕСТО!

МОЙ БЛЮЗ

Музыка - В.Шахрин, В.Бегунов. Слова - В.Шахрин

Я знаю, у каждого есть песня, которую он пишет только для себя,

Иногда она бурлит как вино, иногда она течет как вода.

Когда мне очень плохо я не пойду и не напьюсь.

Я останусь один и спою свой блюз.

Я его не спою никому никогда,

Эти ноты останутся со мной навсегда.

Что за беда заставляет писать нас грустные песни

И лишь иногда мы весело поем все вместе.

Нет, я не жмот и не трус.

Хочешь, возьми все себе, оставь мне только этот блюз.

Я его не спою никому никогда,

Эти ноты останутся со мной навсегда.

И лишь провода в темную ночь мне подпевают.

Ну, а когда петь нету сил, я замолкаю.

Ночь на глаза опускает темноты груз.

Я слышу, как кто-то в пустом дворе фальшиво поет мой блюз.

Ему его не спеть никогда.

Этот блюз останется со мной навсегда.

Я знаю, у каждого есть песня, которую он пишет только для себя.

Я знаю, у каждого есть песня, которую он пишет только для себя.

Я знаю, у каждого есть песня, которую он пишет только для себя.

Я знаю ... я знаю ...

Музыка и слова - В.Шахрин

Собираю марки от чужих конвертов.

Отпускаю мысли, так легко по ветру.

Улетает время - тяжелей, но дольше.

Я тебя не встречу, не увижу больше.

    Не со мно-о-ой ты,

    Не со мно-о-ой ты,

    Не со мно-о-ой ты,

    Не со мной.

Не могу привыкнуть к глупости и фальши -

Ты была так близко, ты теперь все дальше.

Ты вчера ходила на "Агату Кристи" -

Я пинал по скверу золотые листья.

   Не со мно-о-ой ты, 

    Не со мно-о-ой ты,

    Не со мно-о-ой ты,

    Не со мной.

Разливал в стаканы я Кинзмараули,

И чужие руки резали сулгуни.

Пела она песни - плохие да фальшиво,

В голове стучалось без тебя паршиво.

   Не со мно-о-ой ты,

    Не со мно-о-ой ты,

    Не со мно-о-ой ты,

    Не со мной.

Чёрный стих.

Мы шаг за шагом к смерти ближе,

Но жизнь не кончена пока.

Кругом в глазах я холод вижу.

И не с моей твоя рука.

Все в чёрном, будто траур носят.

Иль будто нет других цветов.

А сердце праздник красок просит,

Но чёрный толст на нём покров.

Живём мы в мире иллюзорном,

В стране наставленных вождей,
Устоев древних и позорных,

Не воплотившихся идей.

Я одинок средь тысяч граждан

Моей озлобленной страны.

Всё потерял, что было важным,

И мысли стали вдруг черны.

А небо сине, как обычно,

И только тяжесть на душе

Какой-то привкус непривычный

Придаст фигуре в неглиже.

Мой любимый ЧАЙФ
Волна простоты

Вслед за мохеровым бумом

Придет волна простоты.

Эта волна мне по душе,

Я люблю быть со всеми на ТЫ.

Волна простоты.

Волна простоты.

Вслед за грохотом пушек

Придет волна тишины.

Мы наконец-то услышим друг друга,

Узнаем, что есть я и ты.

Волна тишины.

Волна тишины.

Вслед за синтезаторным гулом

Придет волна неискаженных чистых звуков.

У ней свои популярные песни

Со смыслом в каждой из буков.

Волна неискаженных чистых звуков,

Волна неискаженных чистых звуков.

Вслед за грязью талого снега

Придет волна дождевой чистоты.

Вслед за колкостью зимнего льда,

Будет нежность летней воды.

Нежность воды.

Нежность воды.

А потом будет день

После серого утра,

Где не я был, а тень,

Чуть мутней перламутра,

После ночи терзаний,

Где в пустой темноте

Между сном и сознаньем

Есть лишь мысль о мечте,

Где обманутый автор

О стихи бьётся вновь,

Где есть вера, что завтра

Всё ж найдёт он любовь.